Sakura - Música popular japonesa

Tu voz

Silvestre
sirena,
risueña
charlatana,
charlatana hospitalaria,
siempre
viva y transparente,
se dijera
que en el aire habitas,
que como su cuerpo
mil bocas tienes,
que
en tu voz
todas las voces se expresan
y aman.
Cuando oigo tu voz
despiertan las luces
de mi rostro, renace
mi felicidad
con tus palabras
y una aurora enciende
la noche desnuda.

Está tu voz incendiada de primavera
en la copa de mi corazón.
Tu voz de timbre torrencial,
tu armoniosa voz enmelada.

Si quiero tu voz
es porque se derramó
sobre mi temor
y mi lamento
consolándolos.
Dame tu voz,
la cascada,
la hojarasca que sacudes,
el viento que galopando
habita tu pecho,
la mañana que alzas
desde tu garganta.

Mis días son tristes
y camino entre sangres derrumbadas
pero al recordar tu voz
la descubro acariciando
mi memoria,
acariciándome y eriguiendo
en mí su cálida
hegemonía de afecto.
¿Cómo la conocía ya
antes de haberla escuchado?
¿En qué ámbitos,
en qué músicas
propagó sus notas
aladas?

Acompañando al sol
tu voz interpreta
su sonata de relámpagos
y bajo las estrellas, charlatana,
amapola,
quiero abrazar tu voz
como la música que deseaba,
la música leve, el adagio
de mi amor ansiado.

( Shakespeare )

NOSOTROS SOMOS EL MUNDO (EE.UU. PARA ÁFRICA)

Hace 26 años, tal dia como hoy, unas cuarenta estrellas de la canción estadounidense se reunieron para grabar la composición de Michael Jackson y Lionel Richie "We are the world", bajo el nombre de "USA for África".

El CD con fines benéficos fue lanzado para paliar el hambre en el continente africano.

PEQUEÑA COSA AZUL

El sol de de la mañana entraba a raudales en la habitación. Tuve que hacer un esfuerzo casi heroico, para cerrar las cortinas y terminar de despejarme.

La noche anterior se había hecho eterna.

Cuando ya por fin pude entreabrir los ojos, me di cuenta que me encontraba en una habitación muy pequeña, sucia y descuidada. Las paredes tenían restos de chorretones que no podía precisar de que eran. Para llegar, había que atravesar un largo pasillo, mal ventilado y oliendo muy mal, como si fuese restos de orina. Los dueños siempre decían que quizás fuera por las recientes lluvias, debido a la humedad. Lo cierto es que en ese lugar, iba para siete meses en que no había caído una gota de agua. 

Estaba todo muy mal conservado, con puertas rotas y dañadas por los golpes. La pintura en la madera ni se notaba, y los desconchones, eran la decoración de las paredes. En aquella ocasión comprendí que la soledad me condujo a ese sitio donde no existía el color. Todo era negro, pero no el aterciopelado de las noches sin luna. . . no. No era ese color precisamente. 

Seguí tumbado en la cama y encendí un cigarrillo con la clásica indolencia del abandono, sin pretender ser nada ni nadie, y es entonces cuando me di cuenta que la muchacha seguía allí. Me quedé como un verdadero idiota mirándola. Después de meditar un poco, recordé que la noche anterior habían cerrado el pequeño bar y yo me encontraba con el regalo de su compañía. Siempre era gratificante oír ruidos mientras se estaba compartiendo esa copa de última hora, intentando hallar a ese tipo de mujer en cuyo rostro, bajo cualquier luz, se viese un reflejo de interés por ti. 

Recuerdo el golpe al cerrar la puerta, después de entrar juntos en la habitación. Se acercó a mí, y deslizó su mano entre las ropas hasta encontrar lo que buscaba. Yo cerré los ojos y me dejé hacer, pensando que si hiciera el amor con ella, verdaderamente podría ocurrir que se partiera en dos, como una pequeña rama. ¡Que lejos quedaban aquellas rubias como la mies. . . con perfúmenes  de bosque, y con cabellos lisos. ¡Cuantas horas de fiebre quedaban atrás, llenas de ansiedades, temores, y conocimientos de una adolescencia alegre, y una juventud que me devoró con las prisas y me llenó de cansancios, pero que me enseñó que para crecer en la vida, había que gestar calvicies y mirar horizontes. Mas tarde vino lo peor;  la admiración de aquellos gestos felices y sonrisas de cierto tipo de mujeres, al pagar facturas. 

Hoy ya no queda nada. 

Ahora, frente a la cama completamente desnuda la seguía mirando, mientras ella iba recogiendo sus cuatro trapos. Sin saber como, ni porque motivo, se encontraba también allí. . .en la habitación; y de pronto lo comprendí todo, al recordar la canción de Small Blue Thing, de Suzzane Vega que entre otras cosas decía: 

“Hoy soy 

una pequeña cosa azul

hecha de porcelana

hecha de cristal” 

porque al mirarla, lo que estaba viendo era el hambre. Un hambre que no se podía comer. Era el hambre del afecto, el hambre de la atención, y el hambre del calor de un cuerpo. 

Era el hambre del necesitado.

( Dorthe )

V Concurso de fotografía “Cajón desastre”


Esta vez el tema será: “El erotismo en los objetos y la naturaleza”

El tema que tratamos es un poco peliagudo, por lo que se ruega evitar las fotos ofensivas, soeces y pornográficas. Se eliminarán también automáticamente las fotos que no sean originales, es decir bajadas de Internet.

Las fotografías que consideremos no cumplen la bases, no se expondrán comunicando dicha decisión al aut@r.

Tenéis tiempo hasta el día 15 de febrero.

El día 18 de febrero a las 23 h. nos reuniremos en la sala y como de costumbre las comentaremos.

¡Y ahora a coger las cámaras, a echarle imaginación y ánimo!

P.D : los premios seguirán siendo virtuales … hasta que salgamos de la crisis.

Bob Dylan - Mr. Tambourine Man

İzleyin:

LA LIBERTAD COMO CAPRICHO

    

   "La moral está abierta a la religión, pero posee un estatus propio,

 filosófico y no necesariamente religioso."

                                                                                                                                                                                                                             J.L.ARANGUREN

Lo más llamativo, lo verdaderamente desolador cuando se observa los modos y comportamientos de la Masa, -en el contemporáneo clima de anomia moral y degradación cultural de nuestra liberada sociedad-, es su manifestación autista y autocomplaciente. La mercantilización hasta de las vidas, la desaparición de la cortesía,  un materialismo obsceno, la vulgaridad estética o la idiotización social conviven con éxito entre la Masa hasta constituirse en señas de identidad tan arraigadas que han venido a sustituir a los antiguos y ya extintos valores.

Cuando se manifiesta de forma generalizada que se es libre para hacer lo que se quiera se comprueba lo veleidoso de la sociedad y se pone en evidencia la misérrima bajeza de si idiosincrasia. Se olvida que hoy, como siempre, hay reglas que respetar para participar en el juego de la vida. Como las nuevas tendencias en imagen personal que se quitan el yugo de la convención en el vestuario, el habla o el diseño de los peinados e imponen sus estéticas aberrantes de modas rupturistas para instalar su libérrima vulgaridad nuestra época ha escogido un pulso nuevo y late, como si se tratara del corazón de una muchacha alocada, para poder desarrollar su funcionamiento anomalístico y caprichoso que se encapricha, a su vez, con elevar un fatuo elogio a la liberación como máscara de su verdadera naturaleza: el cinismo.

La coartada de la liberación frente a las antiguas represiones de otras épocas anteriores sirven a muchos como justificación moral frente a los demás , pero sus actuaciones regidas por el capricho no muestran otra cosa sino toda ausencia de un discurso ético válido y convincente. Porque no exista una entidad metafísica sancionadora no se debe deducir imperativamente el estado de laxitud moral actual y la culminación de la máxima del "todo vale" como promesa de realización personal. Que no haya pecado no quiere decir que no haya falta.

Pero la falta ética no tiene castigo alguno, - ni eterno, ni legal-, y la Masa se ve libre de ataduras para actuar con impunidad absoluta porque su ejercicio se desarrolla en los ámbitos de lo tolerado y casi establecido como modelo de comportamiento.

( Shakespeare )

Audrey Hepburn. Cara de ángel.

Hollywood la eligió como el rostro más bello y delicado que ha pasado por la gran pantalla. Su mirada, peinado y vestuario todavía se sigue imitando por las mujeres de hoy en día.

Pero Audrey no solo fue una estupenda actriz ganadora de un Oscar, sino que a pesar de su enfermedad se dedicó a participar en causas benéficas sin perder su sonrisa. En 1993, tres meses antes de su muerte y ya desahuciada, Audrey hizo su último viaje a Somalia.

Sirvan estos vídeos para homenajear a esta maravillosa mujer.

Celia Cruz - Guantanamera

A pesar de las más de 150 versiones de esta canción, personalmente me quedo con la de Doña Celia Cruz, la cubana más internacional.

Guajira Guantanamera - Joseito Fernandez

Aunque el origen de la canción no es muy cierto, la música de la canción se le atribuye a Joseito Fernandez

EL OCASO DE LA EXCELENCIA

Creíamos que el éxito era una cosa y que la excelencia otra y nos encontramos en que la Masa dirigida por las campañas publicitarias los confunde. Pero por mucho éxito comercial que puedan tener o por muchas cualidades que una falaz publicidad se empeñe en inventar para mostrarlos como productos culturales de incuestionable calidad semejante a la que tienen los grandes títulos de la literatura, los filmes clásicos o demás grandes obras del espíritu humano, no se ha podido conquistar la fortaleza en la que los popes de la excelencia se han refugiado para soportar el auge impertinente de la muy actual tendencia que convierte en objeto de consumo desde la literatura hasta la comida y desde el arte hasta el matrimonio.

Ahora, esos popes de la excelencia y sus adláteres tendrán que atrincherarse más aún en su fortaleza y cavar zanjas en su derredor para hacer soportable el cada vez más poderoso asedio y evitarse así reconocer que los productos de consumo cultural se devalúan cada vez más hacia el detrito de lo paupérrimo y desde la relevancia cultural y espiritual hasta la mera consumición.

Por donde se mire se puede ver muestras de este derrumbe cultural, su reducción a mero producto de consumo en detrimento de su calidad. Se exponen en los estantes y mesas de las librerías numerosos ejemplos de obras pseudofilosóficas o pseudoliterarias; se promociona y publicita una oferta musical light, -en Jazz y música clásica-, con pretensiones de música verdaderamente culta; y se proyectan, en las salas de cine, filmes vacíos de todo contenido sustancioso para ser deglutidos acríticamente,- como si se tratara de una fast food cultural- por una masa estúpida y conformista sin más referencia vital que la diversión. Una alta cultura devenida en una cultura popular de lo fácil y lo inmediato, lo accesible, lo depreciado, lo pervertido por el comercio y sin más criterio de calidad que el éxito. Un sistema cultural industrializado y de mercado donde prevalece lo rebajado, la promoción de lo meramente entretenido y lo no arriesgado. La exigencia de esfuerzo consustancial a los productos de la alta jerarquía cultural, -antiguos baluartes de la excelencia-, se sustituyen por el subproducto evasivo como placer consumista y que, en ocasiones, bajo la pátina de lo elitista esconde las maneras de lo insignificante.

( Shakespeare )

Cuando te conocí

Cuando te conocí,
charlatana,
desperté al brillo
de tu sangre,
sangre hermoseada
en su latido único,
recibí en mi mirada
el pulso de tu risa selvática,
y añadí a mi vida
tu vida agolpada de luz y sueño
como un amanecer de abril
estrangulado
en su afilada belleza.

Soy el que se propaga sobre ti.

Escucha mis palabras,
ese ruido de ecos
levantados en mi sangre
y en tu vida.
Lee
en este ramaje de versos
su respiración profunda:
mi presencia
está en su centro
y mi esperanza
reza en ellos.

Hablo en los versos
como el deseo en el silencio.

( Shakespeare )

Todos la temen

ni la mentan

lagarto , lagarto

y si anda cerca

nos mentimos y nos mienten.

Pero a ella le da igual

y nos coge insatisfechos

las tareas por hacer

mudos, interrogantes.

Yo ya no te tengo miedo

te invito a tomar el té

pero.........

tómate tu tiempo

( flordeotoño )

Aniversario de cajón desastre.

Cajón desastre nació una noche en que bromeábamos Brother y yo ( Elbrus), pensando en crear una sala que tuviera de todo un poco: literatura, cine, fotografía, música y sobre todo, que lo más importante fuera el buen humor.

El viernes 8 de enero del 2.010 creamos la sala y estuvo en temporales hasta el lunes 11, donde tuvo su primera puesta de largo en Culturales del chat Ozú.

En principio yo fui la primera y única dj, mi experiencia en el tiempo que estuve emitiendo en otras salas me sirvió para poder poner todo tipo de música en la sala, desde el jazz y el rock hasta la música friki.

Una noche en que zaza, collage y otros amigos íbamos a improvisar el guión de una película, zaza dijo que me iba a presentar a una amiga que sabia escribir muy bien, se llamaba Avena. A partir de esa noche Avena se ha convertido en el tercer socio de la sala, aportando su simpatía, su buen humor y su ingenio.

Durante este año han pasado muchas personas por la sala, todas ellas nos han dejado  su granito de arena. Hemos vivido momentos muy divertidos y entretenidos, recordemos cuando organizábamos los concursos de películas y de canciones. Estresantes, en los concursos de relatos y de fotografía y también momentos muy satisfactorios con los  monográficos.

Los tres socios iniciales hemos organizado eventos a lo largo de este año, pero sin vuestra participación no hubieran llegado a nada.

Ahora mismo continuamos con la misma idea original, que la sala cajón desastre siga siendo un punto de encuentro donde podamos compartir nuestras aficiones. Ese fue el motivo de crear el blog, aquí también tenéis vuestro trocito y aquí seguimos recibiendo vuestras colaboraciones en forma de poemas, de relatos, de chistes y talleres de poesía y fotografía. Recalcar el trabajo que ha realizado Brother con los talleres de fotografía y de poesía

También tenemos la suerte de contar con la reciente colaboración de nuestro amigo Shakespeare, él participa aportando los artículos de opinión semanales.

Han sido muchas personas las que han contribuido a que el blog sea algo de todos, por eso no vamos a nombrarlas para no olvidarnos de ninguna. La mejor forma de saberlo es viendo su nick en el blog y desde aquí aprovechamos para daros las gracias y para animaros a continuar.

Como sabéis la sala y el blog no son monotemáticos, se trata de un cajón donde todo cabe, tan desastre que vamos siempre improvisando sin ceñirnos a un guión. Ese fue el lema de la sala y seguirá siendo con vuestra ayuda.

Besos y gracias por compartir!!!!

Elbrus

LA CHAQUETA DE PANA.

Recuerdo que en mis años de adolescente, concebí un lugar oculto en mi corazón para mis pensamientos más íntimos. Con el tiempo, logré cobijar en aquel rincón todo tipo de silencios para que si alguna vez salieran, no pudieran comunicar a nadie la parte de la vida más cercana a mí. Con los años iba cada vez menos, porque en el fondo, lo que yo más temía, era que pudiera salir de allí alguna intimidad hecha palabra.

Hoy ya, sin miedos de creencias, y fuera de los tabúes tradicionales que había por aquel entonces, y muy alejado también de los comentarios jocosos que esta confidencia puede suscitar, le abro la puerta para dar un poco de frescura a lo poco que queda ya, y liberarme si puedo, de este mal recuerdo.

“Un día de invierno, me había entretenido yo más de lo acostumbrado, en casa de uno de mis abuelos llamada casa “Da Torre”. Ese día, tenía que regresar yo por imperativo paternal, a dormir a la otra casa, La casa “Do Teixeiro”. Se fue la tarde y la noche llegó tan espesa borrando caminos, que empezó a derramarse por toda la casa, dejando solo ver aquellos puntitos de luz que cada candil, acompañaba a cada persona para desplazarse por las estancias.

Las dos casas de mis abuelos, estaban separadas entre sí por un par de kilómetros en la montaña. A mitad de camino la iglesia con un pequeño cementerio gallego. Alrededor un “Adro”, cerrado con un muro. Dentro las sepulturas. Para acceder, dos pequeñas puertas de dominio público, que daban entrada y salida a los que pasaban por allí. No hacerlo suponía una vuelta de más de dos kilómetros por caminos llenos de barro.

Llovía con mucho viento. La antorcha de paja y “taxos” que me prepararon se consumió antes de llegar a medio camino. El miedo, y el temor que sentía hacia que me temblara la razón por la decisión que había tomado. Sudaba tanto que a pesar de la lluvia que caía, estaba más mojado por dentro. Los pies, a veces, era casi incapaz de sacarlos ya del barro. Al borde mismo del pánico, cuando las lágrimas ya empezaban a salir, divisé una pequeña luz en la casa “Do Barreiro” situada a poco menos de 200 m. Llegar allí se convirtió en la punta de mi deseo, y ese mismo afán me hizo lo suficientemente fuerte para convertirme en voluntad. Antes de llegar fue cuando lo vi.

Se llamaba Amadeo y era el hijo de Filomena la dueña “Do Barreiro”

Palabras de ánimo. Sus manos ayudándome a caminar. Pero sobre todo su gesto de quitarse la chaqueta de pana que llevaba, para resguardarme del frío y de la lluvia, hicieron que llegara hasta el “Adro” sin darme cuenta tan siquiera de que estaba alli Y de este modo hasta la otra casa del abuelo.

Como me vieron en tan mal estado, empapado de agua y atemorizado, les conté lo sucedido. Me ordenaron que al día siguiente fuera y les diera las gracias a Filomena. Así lo hice.

Llamé, y una Filomena amable, me abrió la puerta.

Venía a darle las gracias a su hijo Amadeo, por acompañarme ayer.

-¿Amadeo?

-Sí, señora. Me acompañó ayer hasta la casa de los abuelos.

-No puede ser, “ meu neno”, Llevo dos años sin verlo, precisamente desde que marchó a Barcelona. . .

La chaqueta de pana, que la tenia agarrada con la mano, no la solté de milagro, pero no dije nada. Di media vuelta, y temblando la enterré. Desde entonces he ido varias veces a la aldea. Jamás comente este caso y jamás me acerqué al sitio donde la había enterrado.

Todo lo vivido aquella noche lo recuerdo así.

( Dorthe )

Me Desea - Maria del Mar Bonet - El Hechizo de Babilonia

Nuestro amigo Acrobat comparte una de sus cancions favoritas con nosotros...

Latidos de amor

Algo me llama,

algo me seduce,

algo me provoca

a que vaya corriendo hacia a ti

sin pararme a preguntarme siquiera

¿por qué lo hago?

Algo me enamora,

algo me produce este sentimiento

que ahora te entrego.

Amor llamo a ese preciso instante

que se hace dueño de mis actos

para entregarse.

A esta pasión que sostengo

y se arroja a la llama que prende en tu corazón

para enamorarse.

Al latido que galopa

sobre el sonido de la emoción de un alma enamorada

que busca ser ya una en dos.

Amor.

Amor eres tú

cuando vuelvas en mí tus sentimientos

sin buscar nada más

que el hecho de ser a mis ojos

simplemente… tú.

( zaza )

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PALABRAS  ARDIENTES

Ardientes palabras

abrazan tu cuerpo.

Te besan alegres,

amantes  te arrullan

y tú las acoges

con tu piel desnuda

que se abre en caricias,

se enciende y se inunda

de hechiceros versos,

de arpegios, de acordes,

de rayos de  luna

que envuelven tu lecho

de mil aventuras.

Ardientes palabras

mis labios susurran

y llenan tus noches

de amor y locura.

( Brother )

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Nana Mouskouri THE ROSE

Canción dedicada por nuestro amigo nokio a todos vosotros...

SALA CAJÓN DESASTRE

Pleno es el momento
del encuentro y de la conversación:
ni el sopor,
ni la desconfianza
quebrantan su territorio.
La noche le pone
pedestal al gozo,
teje en la pantalla
la plácida seda
de la amistad
y fija la emoción
exacta de la charla:
las palabras sencillas
que hacen amable la vida.

Ámbito de luz absoluto en su armonía.

De cada beso
en la pantalla
un racimo de meteoros
emerge,
y se propagan los afectos
y todo es cántico,
ceremonia,
instante congelado
en su presente puro.
Allí dejo
erguida mi sangre
bordeando tanta dulzura.

Eterna es la silenciosa delicia de lo intangible.


( Shakespeare )

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Mirada

Dibujo realizado por nuestro amigo Metabaron035 y que nos ha prestado para celebrar el I aniversario de la sala. Recordamos que la invitación del cumpleaños es obra suya. Gracias Meta ! 

LA NOCHE ERA TAN FRÍA

La noche era tan fría

y solitario estaba 
mi cuerpo de caricias.

Mi mente no pensaba,

perdió por un instante

el más común, de todos  los sentidos.

Encontré en el sendero

un andariego extraño

que me tendió las manos

que se mostró  distante,pero tibio.

Y me aferré  a sus brazos

buscando  en él, abrigo.

Pero tenía las manos

tan frías como la noche,

y  era su alma  quizás

más triste que la mía.

Al doblar el camino, me dejó

se fue buscando afectos

aunque  a mí  me tenía.

Y la noche, la noche era tan larga,

la noche... era tan fría.

( Avena )

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La madreselva

La madreselva crece de repente,

atrapa a la ola que ya rompe

y ambas quedan inmóviles,

congeladas:

viento sin espuma que barre tiempo transfigurado en vidrio.

Agua, tallos, flores y hojas se opacan

en tonos gélidos e invertidos

que dan lugar al fondo

que genera a un sol metálico sesgado de ámbar.

La singularidad es tan dura

que parece crepitar por su propia tensión.

Pinchazos de ballarda que penden del momento

por no provenir de pasado ni de futuro,

sin presente,

flirtean arrastrados, cellisca estática,

y deforman la imagen que cubre de desconcierto

al órgano táctil insertado por el pensamiento.

Intervalos por osmosis

que petrifican y resquebrajan lo formado

para dilucidarlo en óleo viejo

-del cual,

ahora, se está saliendo-.

Todo parece tan real

como la vida que has vivido;

tan real,

como las sensaciones que estás generando;

tan real

como las palabras que nos están conectando.

( collage ) 1998

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POESÍA CONTRA FILOSOFÍA

        El poeta ama la existencia. El filósofo, en cambio, se extraña y discurre ante ella pero no la ama. Ambos se sienten invitado a crear desde ella pero mientras la poesía es una experiencia que se recrea en la belleza del mundo, - una experiencia que experimentan tanto el autor de los versos como el lector-, la filosofía es una ciencia, una ciencia de la reflexión, un discurrir complejo que también es una experiencia, si se quiere, pero con el concepto como combustible primordial. Donde el poeta experimenta gozo estético el filósofo experimenta gozo intelectual.

El poeta se impresiona ante el esplendor de cuanto existe mientras la existencia para el filósofo es el motivo de un análisis sosegado. La existencia es el Todo, y con sus interrogaciones sobre ella el filósofo construye sus teorías. Teorías no exentas de dudas porque el filósofo que es verdaderamente filósofo siempre duda. Al contrario, el poeta se apoya en la certeza: la certeza en la belleza del mundo y la belleza de la poesía.

Como punto en común, filósofo y poeta, reducen la realidad a lenguaje. Un lenguaje que atrapa tanto lo tangible como lo intangible. En el filósofo, el lenguaje, es la herramienta de su capacidad razonadora. Pero donde el filósofo pone Razón (el pensamiento) el poeta opone Emoción, una praxis sentimental, que si se piensa tiene como resultado otra realidad: la realidad poética, ajena a la realidad misma y, a su vez al ser experimentada, parte de ella.

Otro elemento que comparten el filósofo y el poeta es su aspiración a la Verdad. El filósofo siempre fracasa en esta aspiración. Su única aspiración, al final, es la de ser lúcido pues la lucidez es la forma más incisiva de aproximarse a la Verdad. El poeta, por el contrario, cree haber alcanzado la Verdad. La Verdad es lo bello y la Belleza está, para él, en la poesía.


( Shakespeare )

EL INDIVIDUO COMO PARADIGMA

El individuo desea manifestar su individualidad y tanto cuando atiende de forma onanista a las prestaciones de su teléfono móvil o su IPod, practica footing o escribe en un blog los momentos de su vida diaria, muestra su afán de mostrarse diferenciado. Vivimos en sociedad, somos seres sociales, pero recalcando nuestros modos y haceres, opiniones y estéticas, con complacencia de sujeto que se quiere significar.

Nos aproximamos a los demás pero subrayando lo que nos distingue de los demás. Buscamos su compañía pero sin comprometer nuestra diferencia. No queremos ser uno con el todo. Aún integrado en la Masa, el individuo afirma su orgullosa e inevitable soledad.

No hay nada de revolucionario en ello. El individualismo siempre existió, aunque solapado bajo el sistema de costumbres y el mecanismo, homogéneo y gregario, de una cultura tribal; o bajo los acartonados ropajes religiosamente integristas de las sociedades medievales. Fue en la modernidad con su diseño capitalista del hombre emprendedor y autorrelizado ,-el "Self made man" de la cultura norteamericana-, cuando el deseo de triunfo como meta vital promovió la necesidad de un quebrantamiento de las cadenas que le ataban al grupo y, a su vez, un ensalzamiento de su unicidad, inequívoca y sobresaliente, frente a cualquier integración económica e ideológica. El individuo llegó, así, a ser el paradigma, un modelo de existencia concienciada de sí misma y cada vez más extendida. Un individuo que se muestra elevado por el logro de su afirmación, diferenciado de la masa por el deseo existencial de pronunciar su mismidad y alejado de las ataduras unificadoras que le impiden construirse libremente.

Políticamente, como valor puramente Occidental, el individualismo es la expresión pormenorizada del sujeto democrático entendido en su plenitud y máxima extensión y ha creado para la idea democrática, -con su atractiva cualidad de indenpendencia vital-, el caldo de cultivo propicio para su apuntalamiento y propagación en los últimos 250 años.

Al automatismo del sujeto totalitario se opone y se impone, ya, definitivamente vencedora, la ideología de la propia identidad que  promulga el individualismo: un paradigma sin oposición.


( Shakespeare )