La madreselva

La madreselva crece de repente,

atrapa a la ola que ya rompe

y ambas quedan inmóviles,

congeladas:

viento sin espuma que barre tiempo transfigurado en vidrio.

Agua, tallos, flores y hojas se opacan

en tonos gélidos e invertidos

que dan lugar al fondo

que genera a un sol metálico sesgado de ámbar.

La singularidad es tan dura

que parece crepitar por su propia tensión.

Pinchazos de ballarda que penden del momento

por no provenir de pasado ni de futuro,

sin presente,

flirtean arrastrados, cellisca estática,

y deforman la imagen que cubre de desconcierto

al órgano táctil insertado por el pensamiento.

Intervalos por osmosis

que petrifican y resquebrajan lo formado

para dilucidarlo en óleo viejo

-del cual,

ahora, se está saliendo-.

Todo parece tan real

como la vida que has vivido;

tan real,

como las sensaciones que estás generando;

tan real

como las palabras que nos están conectando.

( collage ) 1998

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