Para Elbrus

Quién fuera, amiga,

la bruja que adivina el futuro deseado

Quién fuera hada

para hacer, presurosa, con mi varita mágica,

tus sueños realidad

Construiría, si pudiera,

para ti, amiga,

hermana, como tu me llamas,

un puente de ilusiones que uniera nuestras almas

Dibujaría la senda que guiara tus pasos

el camino  mostrando.

Pero no puedo ser bruja, ni hada, ni arquitecto

ni siquiera soy pluma.

Tan solo puedo ser para ti, si me dejas, amiga para siempre. ( Avena)
  

DEL ARTE AL PRODUCTO DE CONSUMO

La estética de lo fácil, lo no exigente, lo efectista,  banal y vacuo domina en casi todos los ámbitos de la cultura actual. La filosofía de lo comercial y su consecuencia, -el producto cultural de consumo-, constituye el becerro de oro de la adoración de las productoras de cine, las cadenas de televisión, las galerías de arte y de muchas editoriales. Un becerro de oro a imagen y semejanza del alma materialista y superficial de nuestro tiempo.

El negocio, -solo justificado ideológicamente por el afán de lucro-, las campañas de marketing, el producto industrial y lo publicitado como obra de calidad han venido a sustituir a lo realmente excelente y elevado: el producto cultural que aspira a la belleza y a la verdad, a conocer algo más sobre el mundo y que busca interrogantes y no respuestas. Un producto que desfallece entre otras ofertas culturales de menor calidad pero comercialmente más extendidas y socialmente más consumidas, y que queda destinado a la condena del ostracismo en el gusto del ciudadano: un ser no dotado de criterio y que pica con facilidad en los cebos que le dispone el mercado cultural que como dice Vicente Verdú es " un mercado incomparablemente artero para sacar de la basura beneficio y de artículos tan malos como para llorar sus auténticos productos de último grito." 

De este lucrativo fenómeno que intercambia la digna obra de arte por el producto de consumo, tenemos ejemplos en los más variados frentes de la oferta cultural. Tanto en el mercado del arte actual, - donde el artista ha perdido su carácter combativo y épico convirtiendo su obra en una mera gestión comercial-, como en la decadente y cada vez más mediocre industria cinematográfica de Hollywood donde se realizan películas de incontestable brillantez formal, repletas de efectos especiales, con diseño espectacular, ritmo trepidante y gran desenfreno visual, pero donde es imposible ver un solo minuto de verdadero cine.

Apostar por el producto comercialmente seguro y despreciar lo que exija el más mínimo esfuerzo intelectual son los rasgos distintivos de nuestra industria de la cultura. Este mercantilismo de subproductos mediocres pero aparentes, que no superan ni el más elemental análisis crítico, pervierte al antaño prestigioso campo de la cultura y manifiesta, a todas luces, la cada vez más  creciente influencia social del poderoso  caballero don Dinero.

( Shakespeare )

La primavera detrás de una ventana

Estoy en el sur, y en una mañana  como la de hoy,  abres la ventana, y notas como casi siempre, el sol invadiendo tu casa para que algunos de sus rayos te acaricien  la cara y nos pongan unas arrugas de más, por la alegría de sentirla.

¡Ha llegado la primavera! Limpiando los fríos vientos del invierno y abrazándonos con su cielo azul, para poner calma en nuestros ojos, y poder ver así, la tierra preñada y dispuesta a parir vida, dejando a la gente maltrecha de ternura pero opulenta y rolliza, andando sobre alfombras de colores.

Pero a veces, en algunos atardeceres, la siento angustiada y viendo como suelta algunas lágrimas de lluvia, pero siempre con la ilusión de estar jugando con la niña vida, bien agarrándose a su piel, o bien viendo como nada en los arroyos.

Es como si la propia  vida tuviera inteligencia y se llenara de ilusión porque noto en todo lo que empieza con la primavera, un esplendor lleno de inocencia.

Este año la noto aquí, donde estoy, como una pintora de paisajes.

Borra los grises, y los muros los cubre de madreselvas, margaritas en los prados y rosas en el jardín.

Por eso. . .

Estoy  pintando  de azul, el espejo de mi baño.

( Dorthe )

Jennifer Connelly - Sway (Dark City OST)

Premiados I Certamen de poesía Cajón desastre

Gracias a todos por la colaboración en el I Certamen de poesía “Cajón desastre”. ( A los que habéis escrito, leído y votado )

Reconocemos que votar sólo un poema ha sido difícil considerando además que los poemas tenían nivel, pero lo hicimos de  esta forma para que las votaciones fueran los más transparentes posible.

A continuación os ponemos el título del poema y el autor del mismo:

Poema nº 15   “Amigo imaginado”

Seudónimo: Etsirt.

Autor: Avena.

Poema nº 12 “Vacio”

Seudónimo: Efeso.

Autor: Brother.

Poema nº 2  “ Elegía por un perro abandonado”

Seudónimo: Neftalí.

Autor: Shakespeare.

Desde aquí damos la enhorabuena a todos los participantes por la calidad de sus poemas y os animamos a seguir escribiendo.

Amigo imaginado

Yo,  te  forjé una noche

entre  las sombras tenues

que  dejaba el silencio.

Huérfana de  esperanza

me apoderé  de ti,

buscando retenerte

quise amarrar tus besos  y tus manos

arrebatarte hasta  los  pensamientos.

.

Rebusqué  en la memoria.

Organicé las cábalas

de  absurdas   fantasías

y   ridículos   cuentos,

siguiéndote     las huellas

que  entre cada   palabra,

como  señales luminosas,

iba dejando el tiempo.

.

Cuando llegaba el alba

tú,  te desvanecías...

Y yo, tenía que volver a inventarte,

trazándote entre  sombras

creándote   de  nuevo,  

como si  fueras otro  

inventado, por mí, en  este absurdo sueño.

(Etsirt)

Vacio

En la soledad de cada noche
siento el más profundo de los vacíos,
sin nada que decirme,
evocando las mil y una veces
que quise enmudecer,
mientras buscaba tus ojos con mi alma
y no consigo sumergirme en el olvido.
Sigues en mí
e intento fundir esta soledad con tu recuerdo,
buscar mi presente en el diario de tu ayer,
mas sólo me siento niebla
naufragando en este nuevo mundo tan oscuro
y me aferro a tu sombra  con la esperanza
de no perderte del todo.

( Éfeso )

Elegía por un perro abandonado

Una luz negra de soledad y dolor
te hiere en las calles,
te multiplica humillaciones
y sarna,
te acosa,
te aprisiona la silueta,
te apaga las primaveras,
te dispara en la mirada sus escombros,
te escupe hambres,
y vagas por implacables inviernos
donde fustiga el frío
y vagas
y vagas y te dueles
y sufres
el amargo acoso del desprecio
y estás melancólico,
cansado,
abandonado,
propagando con tu mirada
tu desamparo.

( Neftalí )

LEER

                                                                                                                     "Leer es protestar contra las insuficiencias de la vida"

                                                                                                                                                               ;                                            MARIO VARGAS LLOSA

No sé de nadie sin hábito lector que se sienta superior a otras personas que si sean lectoras habituales, que no se acompleje cuando se enfrenta a la situación de contestar a la pregunta de si lee. Y aunque nunca he conocido ningún analfabeto, paradójicamente, si he conocido muchas personas reacias a la lectura. Sin embargo, cuando se tiene la costumbre de leer no existe actividad más placentera que esta.

Leer es aún hoy, por desgracia, una acción prestigiosa, elitista, pero que todo el mundo debiera realizar como praxis intelectual y espiritual. Sumergirse en un texto puede ser un método religioso de elevación personal. Dice Javier Cercas que "leer no es una experiencia separada de la vida, sino una experiencia como cualquier otra." Sí, leer es una experiencia que puede ser casi mística y que no se opone a la vida sino que complementa el hecho de vivir. Incluso lo justifica. Un mundo inhabitable sería aquel en que nadie lea. La lectura enriquece la vida, la vuelve más completa, la ensancha.

Pero si la lectura puede ser experiencia mística puede ser, también, catarsis y bálsamo. Cuando agobiados por el discurrir de la vida, decepcionados por su prosaísmo, vulgaridad y acuciante rutina, si lees, verás que la lectura construye otro mundo, que la literatura en su mentir ingenioso dignifica embelleciendo el mundo y la vida. Se llega a la lectura buscando evasión y buscando, también, apasionarse con la seducción imaginada que nos ofrece. Dice José María Merino: " La literatura es el instrumento que nos permite no solo viajar por la realidad que ven nuestros ojos, sino por la realidad de los sueños." Eso es quizás lo mejor y más hermoso de la literatura: crea una realidad en la que todo está permitido. Uno lee para alcanzar un espacio ficticio de libertad durante la vigilia, para conocer algo más sobre el mundo que nos es negado ver y que podemos encontrar en las ficciones de la literatura y, en definitiva, para vivir otras vidas que no son nuestra vida.

( Shakespeare )

Dire Straits - Romeo and Juliet - Mandela 1988

Probablemente sea una de las mejores canciones en directo de Dire Straits.

DE LA IMAGEN A LA APARIENCIA

El único motivo real en el minucioso cultivo de la propia imagen pública es nuestra sociabilizadora pretensión de participar en el juego de las apariencias.Solo con la deconstrucción de este elaborado artificio de calculados rasgos tenemos acceso a observar el lado oculto de las personas. El individuo, mientras actúa como ente social, mientras convive en sociedad, se enmascara en el personaje que dibuja en el perímetro de su mismidad, de su mismo ser social. El individuo actúa, se muestra, interpreta con precisión su papel y en esa interpretación es difícil precisar su identidad personal verdadera.

Se da mucho esto con los uniformados funcionarios de cualquier administración o cuerpo que rigen su conducta por una reglada  normativa; o en los miembros de la casta eclesial que tras una máscara de puritanismo ocultan su comprensible por natural pero, para ellos, inconfesable deseo sexual; o en los políticos de carrera que fingen tanto una simpática personalidad como una vocación de servicio a la sociedad; o, por último, en los ostentadores de una elegancia en el vestir pero cuya psicología describe una colección de rasgos personales muy poco elegantes.

Se ha considerado la imagen como una necesidad puesto que cumple una función práctica comunicativa: hace como que se posee la personalidad que se desea mostrar a través de la ficción que se muestra públicamente. La imagen personal, interpretada de este modo, es una herramienta que llega a ser patología cuando por su dependencia esclaviza al sujeto y llega a ser estupidez cuando por su estridencia o esnobismo muestra a las claras la narcisista o aborregada condición del individuo. Esto último es el caso del mostrarse en sociedad de las tribus urbanas juveniles siempre pendientes del ser mirados. Pero, más allá de esto, la imagen se manifiesta imperiosa, general, contextualizada mucho más en el superficial presente de lo que lo estuvo en el pretérito. Todo ello, además, entre un amoral vacío de valores reales que por efecto de su preponderancia destila un cinismo de campeonato.

( Shakespeare )

EARTH SONG de MICHAEL JACKSON (censurado en los EE.UU.)

El canto de la Tierra. Michael Jackson

El video es el sencillo más exitoso de Michael Jackson en el Reino Unido. Fue número uno durante seis semanas, con un millón de copias vendidas. Fue el cuarto single más vendido en su carrera con 3,5 millones de copias en todo el mundo, a pesar de que no fue lanzado en E.E.U.U.

Filmado en África, la Amazonia, Croacia y Nueva York.

Votaciones de los poemas

Hola a todos!

En primer lugar ya teneis los 15 poemas para leer. Ojo que los poemas que no se pueden ver en esta página hay que verlos en "entradas anteriores".
Después ir al formulario y podeis votar a uno de los poemas que más os ha gustado.

El día 19 de marzo a las 24 h cerraremos la encuesta.
En el caso de empate, los que esten presentes en la sala votarán el desempate.
El domingo dia 20 diremos el título y el seudónimo de los tres premiados.

Gracias por vuestra participación.

Sin titulo ( nº 1)

    A la sombra de la terraza,

    y cerveza fresca.
    Las chicas al pasar,
    un guiño.
    Sonrisa cómplice por respuesta.
    Y esas risas cuando se van,
    que marean el alma.
    Y te dejas llevar por la brisa.
    Y un ensueño diáfano
    restaura sensaciones.
    Y el tiempo -aquí, por mí-,
    entre sorbos de espuma,
    conmigo conciliado.

   ( Estrato )

ELEGÍA POR UN PERRO ABANDONADO ( nº 2 )

Una luz negra de soledad y dolor
te hiere en las calles,
te multiplica humillaciones
y sarna,
te acosa,
te aprisiona la silueta,
te apaga las primaveras,
te dispara en la mirada sus escombros,
te escupe hambres,
y vagas por implacables inviernos
donde fustiga el frío
y vagas
y vagas y te dueles
y sufres
el amargo acoso del desprecio
y estás melancólico,
cansado,
abandonado,
propagando con tu mirada
tu desamparo.


( Neftalí )

Sin titulo ( nº 3 )

Oh ansiada muerte liberadora de mentes

Espero que me acojas en tu vientre y no me sueltes

Cuando vengas a visitarme pasa sin llamar, sin saludar

Recoge lo que has venido a buscar y no regreses más.

Una vez en tu reino no me despiertes

no me  traiciones ni me molestes

déjame tan solo descansar en paz.

(vurro )

A JOHN BARLEYCORN DESDE EL INFIERNO ( nº 4 )

Querido camarada de la edad oscura
que paciente esperabas en tu cofre de cristal
 a que te liberase y te degustase
para así compartir conmigo tu sabiduría secular.
¡Salud, espíritu de la malta!
Me acompañaste en el ara de un lupanar
en infinitas noches dipsómanas,
cuando pensamientos de brea me embotaban,
para darme lucidez y valor;
pero olvidé, cruel amigo,
que te destiló el diablo en su alambique
y que al que es asiduo a tu fuego
doblas como un sarmiento.
Desde el lúgubre abismo que escribo estos versos,
te rememoro, señor,
para que quien pose sus ojos en ellos,
no siga el destino de cementerio
que la frecuencia de tu trato le depara.

                       

(  Martin Eden )

Ojos de amor ( nº 5 )

Se abren los ojos al amor.

Entra por ellos la pasión,

el suave silencio de su brillo,

el destello de su humilde condición,

el rayo que los besa con delirio,

la belleza que conmueve al corazón,

el feliz guiño que acompaña

a todo lo que sugieres tú.

( tohal )  

YO, POETA ( nº 6 )

Verso a verso,
taciturnas ansias
de escritura audaz
y luminosa.
Voracidad del alma,
canción del silencio.
Lloro si escribo "tristeza",
sonrío si escribo "infancia",
gozo si escribo "beso".
La sinceridad desnuda
del corazón fervoroso
se disemina exacta y serena
en la luz del poema.


( Neftalí )

Sin titulo ( nº 7 )

Quiéreme mil veces.
Quiéreme hasta morir.
Quiéreme aunque no te quiera.
Quiéreme hasta matar.
Quiéreme después de muerta.
Quiéreme mil veces y una más,
siempre una más.

( vurro)

LA OLA GRIS ( nº 8 )

Envolviéndolo todo, del color de la nada,
del vacío
Marabunta de tristeza que te va llenando,
sin clemencia.
Y te deja hecho un guiñapo
roto, buscando.
¿A qué te agarras?
¿A dónde escapas?
¿Quién recoge tus miserias?
Habrá que dar la vuelta al guante
y en la mente
buscar los mecanismos necesarios
que nos cobijen
que nos consuelen
Y al dios que llevamos dentro
preguntarle
¿por dónde tiro?
Seguro que dirá, hacia delante.
 
                        ( Godinez)

Palabras ( nº 9 )

Flotan  letras  en el aire.

Revolotean con alas de mariposa.

Quieren ser las elegidas.

Una letra por aquí,

otra letra por allá.

Formando palabras con sentido

Rimas y más rimas …

Y el poema está servido.

( Tenaza )

Música en tu piel ( nº 10 )

Música en tu piel,
luces en tus labios, 
en tus ojos, 
en tus sueños...
Mujer incansable,  no te doblegues ante nada,
ante nadie.
Sigue indomable, vencedora.
Que no haya ni susurros dulces ni miradas profundas
que encadenen el vuelo de tu fantasía
pero deja libre un rincón para iniciar nuestros  incendios.

( Éfeso )

TRISTE ( nº 11 )

No sé  escribirle al  mar

ni al otoño, ni a los atardeceres.

Sólo salen de mí

los poemas amargos.

Será porque  estoy lúgubre

tanto como mis versos.

Me  gustaría

reír en las  estrofas,

romper la rima con locas  carcajadas

hasta que  me doliera  el pecho

y la mandíbula.

Pero no puedo escribirle al mar,

ni a las olas, ni al amor.

Será porque  estoy triste

tan triste como escribo.

(Etsirt)

VACIO ( nº 12 )

En la soledad de cada noche 
siento el más profundo de los vacíos,
sin nada que decirme,
evocando las mil y una veces 
que quise enmudecer,
mientras buscaba tus ojos con mi alma
y no consigo sumergirme en el olvido.
Sigues en mí 
e intento fundir esta soledad con tu recuerdo, 
buscar mi presente en el diario de tu ayer,
mas sólo me siento niebla
naufragando en este nuevo mundo tan oscuro
y me aferro a tu sombra  con la esperanza
de no perderte del todo.

( Éfeso )

Sonó el reloj ( nº 13 )

Sonó el reloj en el silencioso ruido

no si estaba, me veo, me reflejo, pero yo me he ido,

se cerraron las cortinas del tiempo

es como el calendario inerte que propugna mi piel en tu ausencia

y contemplo tu mano suave rozando mi piel.

Corrí y corrí, me desangré, porque tú querida, robaste mi hiel

me dejaste como un perro en la puerta de la calle

y me desangré sobre tu vestido, sombra de lluvia.

Más cierro los ojos y con el paso de mis pies

te recorro aviesa, sombra ausente,

me tumbo feliz mirando al cielo,

veo tu rostro con el universo, me duermo entre la mies

intento navegar a otro mundo imperecedero

desmadejando velas al viento,

intento acostumbrarme a mi silencio de relojes fríos

siento tener que acabar e irme, no puedo asirme,

ni parecer una poeta asceta, una cuestión de etiqueta,

al posar os muestro el rostro o la madera

comparándome en la ausencia de tu cuerpo

recubriendo los informales sinfines de mi eterno beso.

 ( PUMUKY POETISA)

Sin titulo ( nº 14 )

Que es morir
esa palabra yo no la conozco

porque en mi pensamiento 

y en mi recuerdo

estás tú.

Si tú eres mi pensamiento

siempre serás 

mi recuerdo mejor llevado.

(Febrero)

AMIGO IMAGINADO ( nº 15 )

Yo,  te  forjé una noche

entre  las sombras tenues

que  dejaba el silencio.

Huérfana de  esperanza

me apoderé  de ti,

buscando retenerte

quise amarrar tus besos  y tus manos

arrebatarte hasta  los  pensamientos.

.

Rebusqué  en la memoria.

Organicé las cábalas

de  absurdas   fantasías

y   ridículos   cuentos,

siguiéndote     las huellas

que  entre cada   palabra,

como  señales luminosas,

iba dejando el tiempo.

.

Cuando llegaba el alba

tú,  te desvanecías...

Y yo, tenía que volver a inventarte,

trazándote entre  sombras

creándote   de  nuevo,  

como si  fueras otro  

inventado, por mí, en  este absurdo sueño.

(Etsirt)